Trípedo

en pelotas bajo la lluvia del baño, miro fijamente mis pies, fundamentalista de la cabizbajes los enfoco -sé que no es la única mujer que voy a querer, pero no es lo que pienso ahora- me duele el cuello y pienso que siempre me baño mirandome los pies, en fuera de foco mi pito y la esponja vegetal (todo muy celeste). escribo y como en mis estados de paralisis del sueño, sucede la repeticion ciclica del mismo tironeo, movimientos espiralados en oposicion constante que forman circulos dentro de circulos, y todo esto hace a una gran flor. no escribir me lleva a la necesidad de la escritura, y ésta me deja sin palabras. los que laburan conmigo no llegan, escribo para olvidarme, para correrme, y no siento nada, salvo ese murmullo de cumbia y un TAC TAC muy particular y periodico, que viene del corte electrico de algun aparato de mierda que solo sirve para hincharme las pelotas cuando escribo, es como esos ruidos secos y solos, que me despiertan cuando estoy a punto de perder la guerra contra el sueño, y la realidad se me torna oscura y llena de pelos que flotan, y el TAC TAC que te arrastra y a la mierda todo, a la mierda el silencio. vuelve a pasar de nuevo, llego a un punto escribiendo en que ya no se de que estoy hablando, y empiezo a pisarme los cordones, mejor estirar un poco las piernas, y devolverle la bic al guardia de seguridad.